Муха мира

Лежу. Болею. Откуда-то берётся муха и - прямиком ко мне: целует в лоб, в нос, в шею. Рвётся под одеяло, к персям.
- ААА! Бум, - говорю и делаю разом. Хлопаю муху наугад, и она замертво валится на пол.
- Сашка! Сашшш-каа! Я муху просто шлёпнула, а она - того.
Сашка сопит, надувается, потом выдавливает::
- Ну вот. Ты прямо как твоя мама: та тоже вечно что-нибудь такое расскажет, что потом надолго расстраиваюсь.
Мне стыдно. Потому что тоже очень жалко муху. Она ж первая, весенняя. Но зачем она так противно ко мне лезла? Так только осенние делают.
Осматриваю пол. Вижу - жива муха-то. Очнулась от обморока, ползает кругами. Аккуратно беру ее в засопленный носовой платочек.
- Сашка! Сашка! Муха-то жива!
- Не верю!
- Иди, посмотри!
- Не пойду.
Не идёт Сашка. Скорбит. Какой-то текст переводит четвёртый час уж как.
Выношу муху в приоткрытое окно: ЛЕТИ, ПЕРНАТАЯ!
Полетела на неверных крыльях.
Ладно, всё у нас срастётся-сбудется.
Весна.