Моя святая тайна, мой вересковый мёд

Шотландцы... Ик!... Виски сорокалетний... Ик!... И люди, и манекены - все в юбках. (Особенно - Джон Г. Так и не распознала меры естественности его загара.) К тому же, это был день рождения ихнего Роберта Бернса, едкого и горького.
От клетки в глазах до сих пор рябит. Ик.
Туалет с "предтуалетником", от пола и до потолка облицованный чёрным и сверкающим, зерцала в золотых рамах, какие-то благоухающие кущи - всё в общей сложности в сто квадратных метров. Где мы едва не заблудились.
И рожи сплошь светящиеся, будто ни бед, ни проблем тут, в Москве - ну вообще никаких.
Скоро будут готовы фотографии всего этого великолепия. Если они не сильно отвратительны, предъявлю миру. Мы в том вертепе забыли фотокамеру, так что, уже уйдя, пришлось вернуться и поневоле продолжить.
Я всё-таки воспитана гораздо демократичнее, чем они могли вообразить. И больше люблю дешёвый и двухсолодовый виски. Со льдом, который для всякого аутентичного носителя клетчатой юбки - дурной тон. Не допросишься даже посреди зимы - ну хоть наружу беги, проси у дворника-узбека, чтоб наковырял ломом.
Как же это хорошо - через тернии и протуберанцы cорокалетней выдержки, сквозь маленький мороз и ветер - всё же выяснить себя дома. И хоть на одну ночь забыть об общем сгустившемся отчаянии последних дней.
ИК.